O tu, amata dei miei ventisette sensi, io a te
amo! tu di te te a te, io a te, tu a me. – Noi?
Ma questo (detto tra parentesi) non c'entra.
Chi sei tu, innumerevole femmina? Tu sei… sei tu?
-la gente dice, che saresti, – lasciala dire, non
sa come sta in piedi un campanile.
Porti il cappello sui tuoi piedi e cammini sulle
mani, sulle mani tu cammini.
Un giorno di settembre, il mese azzurro,
tranquillo sotto un giovane susino
io tenni l'amor mio pallido e quieto
tra le mie braccia come un dolce sogno.
E su di noi nel bei ciclo d'estate
c'era una nube ch'io mirai a lungo:
bianchissima nell'alto si perdeva
e quando riguardai era sparita.
Brividi morbidi, fioritura precoce. Come
da calde pelli emana dai boschi.
Fumiga rosso. L'onda sanguigna monta.
S'avanza la sconosciuta in questa primavera.
Ecco la calza tesa alla caviglia. Ma, dove finisce
è lontano da me. Singhiozzo su quella soglia:
fiorire tepido, singolari stille.
Continua la lettura di Ferrovia Sotterranea (Gottfried Benn)
Sui fianchi ondano avvinti
Gli amatori in bisbiglio
Nel languor sciolto dell'estiva sera;
Dietro mi volgo: lento indi procedo,
E voluttà m'addolora.
Ma donne a veder sole più mi accora,
Che nulla ad esse, tranne amor, par vita;
Prendi dalle mie palme per tua gioia
un po' di sole ed anche un po' di miele,
come voglio l'api di Persèfone.
Nave non ormeggiata non si salpa,
ne s'ode l'ombra avvolta di pelliccia,
ne qui al mondo si vince la paura.
I baci ci rimangono soltanto,
baci così pelosi come l'api,
che muoiono lasciando l'alveare.
E ronzan nelle notti di dicembre:
la loro patria è il bosco del Taigèto,
e cibo, il tempo, l'edera e la menta.
Prendi il mio fiero dono per tua gioia,
l'arido e brutto vezzo d'api morte
che il miele sanno trasmutare in sole.
Osip Mandel'stam (1891-1938
Continua la lettura di Sole e miele (Osip Mandel’stam)
Una notte nel mio piccolo letto
– quello per cui lasciai, bimbo, la culla –
avvolto nel lenzuolo un poco stretto
io dormivo scomposto come agogno
dormire adesso, sospeso nel nulla
quasi opalino d'un trepido sogno.
O mamma, che sognava il tuo figliolo?
Dolci paesi e dolci cose o forse
io non sognavo: respiravo solo.
Continua la lettura di Il vizio acerbo ( Marino Moretti)
Mi son seduto su la panchetta
come una volta… quanti anni fa?
Ella, come una volta, s'è stretta
su la panchetta.
E non il suono d'una parola;
solo un sorriso tutto pietà.
La bianca mano lascia la spola.
Piango, e le dico: Come ho potuto,
dolce mio bene, partir da te?
Piange, e mi dice d'un cenno muto:
Come hai potuto?
Quanta dolcezza al cor per gli occhi porta
quel che 'n un punto el tempo e morte fura!
Che è questo però che mi conforta
e negli affanni cresce e sempre dura.
Amor, come virtù viva e accorta,
desta gli spirti ed è più degna cura.
Risponde a me: – Come persona morta
mena suo vita chi è da me sicura. –
Amore è un concetto di bellezza
immaginata o vista dentro al core,
amica di virtute e gentilezza.
Michelangelo Buonarroti (1475-1564)
Continua la lettura di Quanta dolcezza al cor per gli occhi porta (Michelangelo Buonarroti)
Quanto sare' men doglia il morir presto
che provar mille morte ad ora ad ora,
da ch'in cambio d'amarla, vuol ch'io mora!
Ahi, che doglia 'nfinita
sente 'l mio cor, quando li torna a mente
che quella ch'io tant'amo amor non sente!
Come resterò 'n vita?
Anzi mi dice, per più doglia darmi,
che se stessa non ama: e vero parmi.
Come posso sperar di me le dolga,
se se stessa non ama? Ahi trista sorte!
Che fia pur ver, ch'io ne trarrò la morte?
Michelangelo Buonarroti (1475-1564)
Continua la lettura di Quanto sare’ men doglia il morir presto (Michelangelo Buonarroti)
Questa mie donna è sì pronta e ardita
c'allor che la m'ancide ogni mie bene
cogli occhi mi promette, e parte tiene
il crudel ferro dentro a la ferita.
E così morte e vita,
contrarie, insieme in un picciol momento
dentro a l'anima sento;
ma la grazia il tormento
da me discaccia per più lunga pruova:
c'assai più nuoce il mal che 'l ben non giova.
Michelangelo Buonarroti (1475-1564)
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