Deve rispondere la luce del tuo sguardo,
ora che la ragione, con occhi sdegnosi,
irride alla mia piena sconfitta!
La tua lingua di miele deve parlare per me
e dire perché io ti abbia scelto!
La severa ragione viene al giudizio,
vestita delle sue vesti più cupe:
sarai muto tu, mio difensore?
No, angelo radioso, parla per me,
spiega perché io abbia scagliato lontano il mondo.
Continua la lettura di Parla per me (Emily Brontë)
Non un'anima vile è la mia
Non un'anima pavida nel cielo burrascoso del mondo
Vedo splendere le gioie del Paradiso
E la Fede s'erge ferma a sostenermi contro la Paura
Oh, Dio dentro il mio petto
Onnipotente onnipresente Divinità
Vita, che in me trovi dimora
Come io trovo forza in Te, Vita Immortale
Continua la lettura di Non un’anima vile è la mia (Emily Brontë)
L'amore è simile alla rosa di macchia,
l'amicizia assomiglia all'agrifoglio:
l'agrifoglio è scuro quando la rosa fiorisce,
ma chi è più costante nella fioritura?
La rosa di macchia è odorosa in primavera,
i suoi fiori estivi profumano l'aria;
ma aspetta che torni l'inverno:
chi si ricorderà della rosa di macchia?
Disprezza allora l'inutile corona di rose
e ricopriti della lucentezza dell'agrifoglio
che – quando dicembre rattrista la tua fronte –
ancora sa mantener verde la tua ghirlanda.
Emily Brontë
Continua la lettura di L’amore è simile alla rosa di macchia (Emily Brontë)
Come risplende luminosa! Quieta
io giaccio al riparo della sua luce;
mentre cielo e terra sussurrano:
"Ridestati, domani, sogna questa notte".
Si, vieni, Fantasia, mio amore fatato!
Sfiori il tuo bacio la mia fronte ardente;
chinati sul mio letto solitario
portatrice di pace, portatrice di gioia.
Continua la lettura di Come risplende luminosa (Emily Brontë)
Io sono l'unica il cui destino
lingua non indaga, occhio non piange;
non ho mai causato un cupo pensiero,
né un sorriso di gioia, da quando sono nata.
Continua la lettura di Io sono l’unica il cui destino (Emily Brontë)
Ama il tuo sogno
Ogni inferiore amore disprezzando,
Il vento ama
Ed accorgiti qui
Che sogni solo possono veramente essere,
Perci in sogno a raggiungerti m' avvio.
Ezra Pound (1885-1972)
La piuma sfior la cappotta.
Io lo guardai negli occhi.
Languiva il cuore non sapendo nemmeno
La ragione della sua pena.
La sera era calma e immota di tristezza
Sotto la volta del cielo nuvoloso,
E pareva disegnato in inchiostro di China
In un vecchio album il bosco di Boulogne.
L'odore di benzina e le trombe,
Una quiete attenta
Egli di nuovo tocc i miei ginocchi
Con la mano che quasi non tremava.
Anna Achmatova (1889-1966)
Ora come un serpente acciambellato
Ammalia proprio vicino al cuore,
Ora per giorni interi come un colombo
Tuba sulla bianca finestra,
Ora lampeggia sulla brina smagliante,
Appare nel sopore della violacciocca
Ma sicuro e segreto si allontana
Dalla gioia e dalla pace.
Sa singhiozzare s dolcemente
Nella preghiera dello struggente violino,
Ed terribile indovinarlo
In un ancora sconosciuto sorriso.
Anna Achmatova (1889-1966)
Serale e obliqua
Ho davanti la vita
Ieri ancora, innamorato,
Invocava: "non dimenticarmi".
E oggi solo i venti
E i gridi dei pastori,
I cedri turbati
Presso le fonti pure.
Anna Achmatova (1889-1966)