si trovavano prati e campi con mucche e pecore, ma in mezzo al giardino
c'era un rosaio in fiore sotto il quale si trovava una lumaca che
poteva dire di avere davvero molto nel suo guscio, poiché aveva tutta
se stessa.
mettere rose o portare noci o dare latte come fanno le mucche e le
pecore!»
«Mi aspetto proprio molto da lei!» rispose il rosaio. «Posso chiederle quando sarà?»
«Mi dia tempo» ribatté la lumaca. «Lei ha troppa fretta! e non si gusta l'attesa.»
L'anno dopo la lumaca si trovava quasi nello stesso posto, al sole
sotto il rosaio. Questo aveva messo le gemme e gettava rose sempre
fresche, sempre nuove. La lumaca spuntò fuori, allungò le corna e si
ritirò di nuovo.
«Tutto come l'anno scorso: non c'è nessun progresso. Il rosaio continua con le rose e non va oltre!»
Passò l'estate, passò l'autunno, e il rosaio aveva ancora fiori e gemme
finché non cadde la neve; il tempo poi divenne brutto e il rosaio si
piegò verso terra. Anche la lumaca si rannicchiò nella terra.
Cominciò un nuovo anno e le rose spuntarono, anche la lumaca uscì.
«Ecco, ora lei è un vecchio fusto di rose» disse. «Deve cercare di
uscire un po'. Ha dato al mondo tutto quel che aveva in sé: si tratta
di sapere se questo ha significato qualcosa. Io non ho avuto tempo di
pensarci, ma è chiaro che lei non ha fatto il minimo sforzo per
svilupparsi interiormente: altrimenti da lei sarebbe uscito
qualcos'altro. Si può giustificare? Tra poco resterà solo il suo fusto;
capisce quello che dico?»
«Lei mi spaventa» rispose il rosaio. «Non ci avevo mai pensato.»
«No, non si è certo mai preso la briga di pensare! Ha mai cercato di
capire perché fioriva, e come faceva a fiorire? perché in un modo e non
in un altro?»
«No» riconobbe il rosaio «fiorivo pieno di gioia perché non potevo fare
altro: il sole era così caldo, l'aria così fresca! Bevevo la chiara
rugiada e la pioggia violenta, respiravo, vivevo! Veniva dalla terra un
forza, veniva dall'alto una forza, provavo una felicità sempre nuova,
grande, e per questo dovevo fiorire. Quella era la mia vita, non potevo
fare altro!»
«Lei ha condotto una vita molto comoda!» disse la lumaca.
«Naturalmente! Mi è stato dato tutto!» assentì il rosaio. «Ma a lei è
stato dato ancora di più! Lei è una di quelle nature pensanti e
riflessive, una di quelle molto dotate, che stupiranno il mondo.»
«Non ne ho la minima intenzione!» rispose la lumaca. «Il mondo non mi
interessa. Che cosa ho da guadagnare dal mondo? Ho già tutta me stessa,
è più che abbastanza.»
«Ma noi tutti, sulla terra, non dovremmo dare la parte migliore di noi
agli altri? Portare quello che possiamo? Be', io ho solo portato rose!
Ma lei, lei che ha ricevuto tanto, che cosa ha dato al mondo? Che cosa
dà?»
«Cosa ho dato? Cosa do? Io ci sputo sopra! Non vale niente non mi
interessa! Lei butti rose, non può fare altro! Lasci che il nocciolo
abbia le noci e le mucche e le pecore diano il latte. Loro hanno tutto
il loro pubblico, io ho il mio pubblico in me stessa! Io entro in me
stessa e lì rimango, e il mondo non mi interessa.»
E così la lumaca rientrò nella sua casa e si chiuse dentro.
«Che tristezza!» disse il rosaio. «Io con tutta la mia buona volontà
non sono capace di chiudermi dentro, devo sempre fiorire, fiorire con
le mie rose. Le foglie cadono, volano via col vento! Eppure una delle
rose è stata messa nel libro di preghiere di una madre, un'altra ha
trovato posto sul petto di una graziosa fanciulla, un'altra ancora è
stata baciata dalla bocca di un bambino con tanta dolcezza. Questo mi
ha fatto molto bene, è stato come una benedizione. Questi sono i miei
ricordi, la mia vita!»
E il rosaio fiorì, fiorì con innocenza; la lumaca invece poltriva nella sua casa, il mondo non le interessava.
Passarono gli anni.
La lumaca divenne terra nella terra, anche il rosaio divenne terra
nella terra; anche la rosa-ricordo del libro di preghiere era diventata
aria, ma nel giardino fiorivano nuovi rosai, crescevano nuove lumache,
che si richiudevano nelle loro case e sputavano: il mondo non le
interessava.
Dobbiamo rileggere la storia dall'inizio? Non cambia comunque.
Hans Christian Andersen